Hablar de sexo no es hablar de amor, hablar de poesía quizás toda mi razón , hablar de un lunes por la mañana o de un domingo en el callejón, no hay perdón ; hablar de mi es decir muchas palabras al viento y pocas al corazón ; yo no escribo, yo no escribo mi oración tan solo palabras que se suenan a versos hechas razón , yo soy el hipócrita que pide sin dar, el que llama a tu puerta sabiendo que no estas , el que llama por teléfono para sentirte o saber que en algún lado de mi tierra estarás tu.
Yo no soy poeta, yo no soy humano, yo no escribo tan solo muevo los dedos y garabateo las hojas con un lapicero.
Mis versos cada vez suenan a poesía abstracta para muchos, melancólica para pocos y repugnante para unos.
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